Ansiedad

Quería escribir algo bonito que causara una gran impresión pero no he encontrado ni una sola palabra adecuada, ni siquiera una. He balbuceado y chapurreado.
Podría decir miles de palabras cultas y metáforas pero no tendría sentido. No es lo bonito escribir por escribir. Para empezar por el principio no es la mano la que escribe ni la razón la que piensa tus próximas palabras es el corazón el que escribe, el que siente cada segundo la necesidad de hacerlo. Tanto o más como de proponernos siempre millones de interrogantes aún por resolver.
Podría empezar por Querido diario:
Acabo de escribir un montón de líneas sin sentido y he decidido borrarlas.
Podría empezar también por un final, obviamente no sería un final feliz. No tendremos un final feliz al igual que el amor no es eterno.
Quizás esto tampoco tenga mucho sentido completo, pero ¿es que hay algo en este mundo que lo tenga?
Vivir...También podría hablarte de lo bello que es vivir, de cómo me gusta exprimir cada día y cada sonrisa. Las sonrisas, no hay nada más bello en este mundo.
He empezado todo este chapurreo de palabras y confusos sentamientos con un cigarrillo entre mis dedos, he empezado a decir palabras y más palabras de esas que sirven para todas las cosas, puede que me haya confundido de momento. No es el más adecuado para haber escrito todo esto. Se me ha acabado el cigarrillo a la vez que la imaginación, se han esfumado y quemado lentamente. Me la he fumado con cada calada honda y profunda.
Pero a mi todo esto me da igual, a lo mejor tendría sentido si los cigarrillos escribieran corazones. Pero los cigarrillos no escriben ahí, ni siquiera hay algo que lo haga. Además, yo ni siquiera fumo.
Yo si quiero llorar lloro, si quiero quererte te quiero y si quiero escribir, escribo